tag:blogger.com,1999:blog-234541152024-02-08T04:49:27.077+01:00Calling for the Blue DuskBlog de Régis V. Gronoff alias Guillaume d'Aquilée
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« Le jazz – appelons-le ainsi - est selon moi une expression des idéaux les plus élevés. Par conséquent, il contient de la fraternité. Et je crois qu’avec de la fraternité il n’y aurait pas de pauvreté, il n’y aurait pas de guerre. » John Coltrane
BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.comBlogger268125tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-26817546642361021242023-12-25T13:14:00.001+01:002023-12-25T13:14:58.961+01:00Leonard Cohen - La Fenêtre (1979) <div>Pourquoi te tiens-tu à la fenêtre <br></div><div>Abandonné à beauté et orgueil </div><div>L'épine de la nuit dans ton sein </div><div>La lance de l'âge dans ton flanc </div><div>Perdu dans les rages du parfum </div><div>Perdu dans les haillons du remord </div><div>Perdu dans les vagues d'un mal </div><div>Qui relâche les haut nerfs d'argent </div><div><br></div><div>Oh amour élu, Oh amour gelé</div><div>Oh écheveau de matière et d'esprit </div><div>Oh bien-aimé des anges, des démons et des saints </div><div>Et de toute la foule des cœurs brisés</div><div>Dompte cette âme </div><div><br></div><div>Et paraît du nuage d'inconnaissance </div><div>Et baise la joue de la lune</div><div>La Nouvelle Jérusalem resplendissante</div><div>Pourquoi tarder toute la nuit dans la ruine</div><div>Et ne laisse nulle parole d'inconfort</div><div>Et ne laisse nul observateur endeuillé</div><div>Mais monte sur tes larmes et fais silence </div><div>Comme une rose sur son échelle d'épines</div><div><br></div><div>Oh amour élu, Oh amour gelé</div><div>Oh écheveau de matière et d'esprit</div><div>Oh bien-aimé des anges, des démons et des saints</div><div>Et de toute la foule des cœurs brisés</div><div>Dompte cette âme</div><div><br></div><div>Puis dépose ta rose sur le feu </div><div>Le feu laisse place au soleil </div><div>Le soleil cède à la splendeur </div><div>Dans les bras du Saint Très Haut </div><div>Car le Saint rêve d'une lettre </div><div>Rêve de la mort d'une lettre </div><div>Oh béni soit le bégaiement continu </div><div>Du verbe qui se fait chair </div><div><br></div><div>Oh amour élu, Oh amour gelé</div><div>Oh écheveau de matière et d'esprit</div><div>Oh bien-aimé des anges, des démons et des saints</div><div>Et de toute la foule des cœurs brisés</div><div>Dompte cette âme</div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-78692531444233861712023-08-04T09:22:00.001+02:002023-08-04T09:22:39.834+02:00Thrène pour le Ciel perdu<div>Compagnons invisibles</div><div>Où êtes-vous ? Et vos rires</div><div>parmi les ruisseaux et les prés</div><div>Se sont-ils à jamais tus ?</div><div><br></div><div>En vain le vent se lève encore</div><div>En vain l'herbe frissonne et la fleur éclot</div><div>En vain s'amoncellent les nuages</div><div>En vain pluie et neige et l'orage plus divin.</div><div><br></div><div>Où êtes-vous enfants des hauts plateaux et de l'orbe solaire,</div><div>Tendre rire de la nuit qui égaie le rossignol et le jasmin ?</div><div>Me voici encore, dieux chanteurs, la pauvre âme brisée par le deuil.</div><div><br></div><div>Encore une fois faites danser cette langue</div><div>et bruire cette main qui tremble</div><div>Et qui demain ne sera plus.</div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-75511830234995070992023-06-08T20:30:00.004+02:002023-06-21T11:13:00.112+02:00Thrène de la Terre Étrangère<div>Qui barque la nuit Ô marée de mainmorte ? </div><div>Les joues de porphyre sous le ciel de jade ?</div><div>Écume ! Bruisse donc ma poussière !</div><div><br></div><div>Il s'épanche ici-bas une seigneurie</div><div>Galette de froment et babeure sur nos terres baratteés</div><div>Quinconce de ruches sonores </div><div>Aux derniers embruns de la rose humide de la nuit</div><div><br></div><div>Et la nuit s'ouvre encore à la nuit </div><div>Entre les dents de fer du soleil d'équinoxe</div><div>La montagne bleuit par-dessus le lac rougeoyant</div><div>Déjà le firmament qui piaille</div><div>Quand les étoiles hurlent</div><div><br></div><div>Et dans l'herbe tachée de mousse fuit le lièvre bouquin</div><div>Rosée ! Attarde-toi sur mon sépulcre</div><div>Ici l'amour fut assassiné</div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-25215115656330931362022-10-24T09:49:00.001+02:002022-10-24T09:49:14.705+02:00Au tuAu tu<div><br></div><div>Les viandes sèchent dans la fumée</div><div>Un vent parsemé d'écorces mortes fait claquer les volets de fer</div><div>Spirituel vieillit le regard du jeune frère</div><div>La buée sur ses lunettes relève son front studieux</div><div>Sur la page jaunie une larme a effacé une lettre</div><div>Que le Dieu jadis forgea dans le songe d'une rose</div><div><br></div><div>La main s'approche du bol qui fume</div><div>La jeune mère au sourire de pourpre</div><div>Le souffle du chasseur aux mains noires contre son cou</div><div>Wanderer ! Comme un cri de nouveau-né !</div><div>La porte sans bruit se ferme et c'est la nuit.</div><div><br></div><div>La flamme hurle et fait craquer le bois dans l'âtre fou.</div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-73810512337419394902022-06-12T21:53:00.001+02:002022-08-30T22:55:08.341+02:00Tableau Nocturne<div>Silence dans la nuit d'opale</div><div>Une eau plus noire que les cieux</div><div>Où se mire insensée</div><div>Une jeune Diane aux yeux fauves ;</div><div><br></div><div>Nulle brise ni le doux rossignol</div><div>Ni la lune nouvelle ni la feuille</div><div>Qui balle vers l'onde morte</div><div>N'importunent la nymphe. </div><div><br></div><div>Caché dans les herbes sauvages</div><div>Un faon qui fut un faune</div><div>Tait son rire d'enfant moqueur</div><div>Et tout gai s'apprête à bondir !</div><div><br></div><div>Parfum de jasmin de lilas et d'eau</div><div>Dans l'air que la brise à peine dérange. </div><div>Silhouette de l'Aimée immobile</div><div>Sur la butte au cercle de sycomores. </div><div><br></div><div>Diane lève sa tête d'enfant presque, </div><div>Le faon s'élance dans l'herbe haute et</div><div>Tombe abattu d'une flèche d'or pur, </div><div>L'Aimée se pare d'une mandorle </div><div><br></div><div>Blême et froide parmi les sycomores. </div><div>Pluie de cendres poussière d'os des morts. </div><div>Diane s'enfuit le faon dans sa besace. </div><div>Minuit résonne au clocher du village.</div><div><br></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipObu8wFpkVplpvVBjDjsALt0szcXlojjQGBujUX0g4kHobFFSW5Of5hvIwG0PTqbF4hNiZGwfrYZYmEbsXQTgWxTRjxUgNyQyVF18K0GgXRSvbH-CZTsv0OaZyfPwxyyYxStK/s1600/1655063596640636-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipObu8wFpkVplpvVBjDjsALt0szcXlojjQGBujUX0g4kHobFFSW5Of5hvIwG0PTqbF4hNiZGwfrYZYmEbsXQTgWxTRjxUgNyQyVF18K0GgXRSvbH-CZTsv0OaZyfPwxyyYxStK/s1600/1655063596640636-0.png" width="400">
</a>
</div><br></div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-86342663662913174862022-06-02T01:52:00.002+02:002023-12-15T10:53:48.995+01:00I see my horse coming from afarJe vois mon cheval qui s'en vient lentement<div>Sous le ciel atone où la lune blafarde</div><div>À peine ébauche l'ombre </div><div>De la pierre où mon pied s'est foulé</div><div><br></div><div>Icône d'un pays mort le lit asséché</div><div>D'une rivière qui n'est plus</div><div>De la rivière qui s'est bue</div><div>Toute entière comme la honte</div><div><br></div><div>Je vois mon cheval qui se penche dolemment</div><div>Vers la terre stérile des larmes fossiles</div><div>Où la lune de sang</div><div>Morne calame des nues atrophiées</div><div><br></div><div>Trace un psaume de cendres </div><div>Sur mon pays qui n'est plus</div><div>Je vois mon cheval, mon cheval aux yeux rouges</div><div>S'affaler sur le calcaire et la pierre et la cendre</div><div><br></div><div>De mon pays au fleuve qui n'est plus</div><div>De mon pays qui hurle par le sang de nos pères</div><div>De mon pays qui brûle du souci de nos mères</div><div>Et la lune blême se mire songe favorable</div><div>Dans le miel amer de l'angoisse et dans le lait des remords</div><div><br></div><div>Ô nomade fidèle, doux oiseau de la patience !</div><div>Où t'es tu enfuis ? Et où ton nouveau pays ?</div><div>Mon cheval est mort et mon pied gangrène</div><div>Je n'ai pas d'ici qui ne fût tien</div><div>Et pas d'ailleurs loin de ton chant</div><div><br></div><div>Ô étranger sur la terre ! Tu bénis qui t'as béni !</div><div>Louange sainte plus inexorable que la mort ! </div><div><br></div><div><br></div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-33925290191990307752022-05-30T16:39:00.001+02:002022-06-01T13:35:37.754+02:00Élégie pour un EnfantRaconte-moi la terre<div>Pieds nus sur les rochers</div><div>Tes yeux sur la batture </div><div>Parmi les hautes herbes </div><div><br></div><div>Raconte-moi l'étang </div><div>Au cœur de la forêt</div><div>Et les soldats tombés </div><div>Autour de la colline </div><div><br></div><div>Je te dirai la mer et l'hiver</div><div>Et le sort</div><div>Du tout petit enfant</div><div>Que tu tiens dans tes bras</div><div><br></div><div>Raconte-moi le bol </div><div>Qui fume sur la table</div><div>Tes yeux vers la fenêtre</div><div>Par la tiède pluie battue</div><div><br></div><div>Raconte-moi ma mère</div><div>Au creux de nos bras d'enfants </div><div>Et les étangs vidés</div><div>Dans la forêt en cendres</div><div><br></div><div>Je te dirai la mer et l'hiver</div><div>Et le sort</div><div>Du tout petit enfant</div><div>Que tu tiens dans tes bras</div><div><br></div><div>Raconte-moi l'heure du soir</div><div>L'oiseau qui s'endort en ses ailes</div><div>Le vent qui froisse l'eau du lac</div><div>Mes bottes sur le seuil</div><div><br></div><div>Et raconte encore la porte qui se ferme</div><div>Sur nos larmes desséchées</div><div>Et l'arbre qui craque sous leur poids de mort</div><div>Dans la nuit que mon étoile déserte</div><div><br></div><div>Je te dirai l'hiver </div><div>Et l'hiver de l'hiver</div><div>Près du corps </div><div>Du tout petit enfant</div><div>Sous sa couronne de jasmin</div><div><br></div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-56430129235326043052022-03-28T13:32:00.001+02:002022-04-26T02:38:39.705+02:00Élégie sur le SeuilJe n'ai pas d'autre amour qu'un amour mort.
<div>Passent les jours et passent les semaines,
</div><div>Passe la nuit noire de ma mémoire
</div><div>Mais, Ô mon cœur, à ce cri qui t'enchaîne
</div><div>Et te dévore, offre ce chant nouveau
</div><div>Comme blé mûr qui tombe sous la faux :
</div><div><br></div><div>Matin qui vient, parfum des fleurs,
</div><div>Aiglon qui piaille au creux du nid,
</div><div>Abeille et lys nés de mes pleurs -
</div><div>Faites ma tombe un bel autel béni.
</div><div><br></div><div>Étoiles mortes dans les cieux néants
</div><div>Flocons fondus sur des lèvres gercées -
</div><div>Passe le morne hiver et passe l'an -
</div><div>Mais le triste amour en mon cœur blessé
</div><div>Quête l'or encor même nonchalant
</div><div>Et fait tamis ma poitrine percée.
</div><div><br></div><div>Enfant du jour, fille du soir,
</div><div>Cerisier blanc, bouquet d'anis
</div><div>Ardents ainsi qu'un encensoir -
</div><div>Faites ma tombe un bel autel béni.
</div><div><br></div><div>Mère tendre qui adoucit mes songes
</div><div>Fleuve aux tourments qui charrie ta mémoire
</div><div>Nuits sans sommeil et aubes de mensonges
</div><div>Chagrin funèbre qui scelle mes mâchoires
</div><div>Ô qu'une neige ultime noir soleil
</div><div>Égaie la terre où percent jeunes lais !
</div><div><br></div><div>Salut des îles, chœur d'archipels,
</div><div>Torrents en fête et cols fleuris,
</div><div>Presque printemps tel un gospel -
</div><div>Faites ma tombe un bel autel béni.
</div><div><br></div><div>
</div><div>
</div><div>
</div><div>
</div><div>
</div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-64817667668921159022022-03-19T08:10:00.001+01:002022-03-19T08:10:28.788+01:00awd 2<div>Temperature in my bedroom is reaching 26C yet I've turned the heat down and the temperature outside is a rather cold 6C. Also there's a straight line through my home where the temperature changes from too warm to normally cool. It's happened before and sometimes it was a protective blessing. </div><div>I miss my cat who'd been my familiar for fifteen years. She would react in a certain way to this phenomenon.</div><div> Depending on the hour I wake up I'll try to play my Navajo drum, even very quietly with my fingers through the night.</div><div>Something has been disturbed and is responding to my call. The last time it happened, I think in 2015, a spirit eagle, my totem, flew through me and everything cooled down instantly.</div><div>Listened to Zelensky, I was in tears through all his speech. Let's work so that no suffering be in vain. My combat field is the night within daylight, whatever and whoever, including myself, hides in the full of the sun.</div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-46719268550289017992022-03-19T07:19:00.001+01:002022-03-19T08:09:53.339+01:00Ancient War Diary (awd) Это очень старая война. <div><br></div><div>*</div><div><br></div><div>I've summoned all the shamans of the world to awake the ancient Dragon together, and just now I'm reading that Ukrainian hackers have summoned an international force to sabotage the Russian computer networks.</div><div>The Angels will soon walk the earth, and it will be formidable!</div><div><br></div><div>*</div><div><br></div><div>In dreams you don't know what time it is, whether it's today, yesterday, a couple of centuries ago or next week.</div><div>For example last night I was in a Syrian prisoners camp and I saw Syrian soldiers parade under various historic uniforms. The prisoners were British and American, and a young American man, blond with very short hair, got tortured after being drugged. The guard just seized his head and extinguished his cigarette in his eye. </div><div><br></div><div>But from some dreams you feel rhythms and patterns emerge that you can superimpose on the common world, and bits of coherent information appear.</div><div><br></div><div>When I silently summoned all the shamans of the world (and not only the living ones but also those who have returned to the eternal dream of the Dragon) Ukraine summoned all the computer hackers of the free world (we're still free not to get carpet bombed or brutally arrested by milicians on our way to school, supermarket or in our sleep).</div><div><br></div><div>I remember that French poet and Resistance captain René Char wrote during the war under the pen name Hypnos. I summon him too with all the ghosts of his companions. Maybe Putin and Kyrill have God with them. I'll have the glorious dead with me.</div><div><br></div><div>*</div><div><br></div><div>I know how to translate texts for which there's no original, from languages that may not exist. This may be of use in times of the thickest darkness and disinformation.</div><div><br></div><div>*</div><div><br></div><div>Whosoever God is taking care of my fate:</div><div>When my mother died he gave me my cat.</div><div>When my cat died he gave me fond memories of the woman who loved me.</div><div>And now he's giving me back the whole people of my fathers to fight for in my disabled body in the only way four decades of poetry gave me mastery: dreams!</div><div><br></div><div>*</div><div>In my experience the encounter of a psychopomp is not more dangerous than writing a poem. In both cases the risk is to be unable to revert to the common world.</div><div>Last night I've seen the dark spirit (who calls himself "the Egyptian") who disturbs my mother's soul and managed to put him to rest for a while.</div><div><br></div><div>I've already stopped drawing in case an overwhelming presence would break me from inside. Poetry is on hold, still unable to find the chorus verse of my ballad that has to be a blessing of the next life.</div><div><br></div><div>I'm taking on me as much pain as I can bear without becoming actually crazy. I haven't slept for 27 hours.</div><div><br></div><div>*</div><div><br></div><div>My grand uncle on my Zaporozhe side was a shape-shifter, my grand-aunt on my mother's side was a Carmelite nun and hermit gifted with clairvoyance and my grandfather, her brother, was a burns healer.</div><div><br></div><div>Me I'm just a dreamwalker and I welcome all the weapons and the help from this nearby world, because I'm trying to get close to Putin in his dreams while trying to remain invisible. Besides Kyrill of Moscow I suspect Putin of using dark forces to shield him from spiritual approach and close study (my goal is to turn his brain into mashed potatoes and leaving him like a vegetable).</div><div><br></div><div>I know how to project my will on unsuspecting people and hide what I'm actually doing while remaining physically visible. Unfortunately I've never received a proper initiation and the Orthodox Church is unreliable. The canonisation of tsar Nicholas II and monk Paissios of Athos have had disastrous consequences, respectively blinding people to any enlightened notion of humanity, and spreading paranoid fake news which Paissios started, presenting them as genuine spiritual visions like those of Saint Kosmas Aitolon.</div><div><br></div><div>--</div><div>"Dreamwalker"</div><div><br></div><div>A dreamwalker is one who works with and within the dream to understand, to create, to heal, to meet with elderhearts, to journey this realm (out of body), to work with other worlds and realms, to teach, … to be one with the ultimate ONE.</div><div><br></div><div>Ways to enter the dreamtime are many. Shamanic journeying with drums can take one to the dreamworld. Lucid dreaming is a pathway for many individuals. Some people 'just do it' without any methodology. The many forms of meditation give pathways to the dreamworld. Channeling is a connection with dreamtime. Peyote ceremony is a path for Native Americans. Sweat lodges can be doorways to dream realms.</div><div><br></div><div>So, what is this thing called "dream realm"? In the most simple conceptual framework, it is any of many alternate realities. Realities are multiple in nature. There are other worlds similar to ours. I am aware of and work with about eight world places. There are realities I cannot begin to describe. I only know of them through personal experience. I could not have thought of them with my mind and cannot think of them now with my mind thoughts. One of those, I refer to as the geometry place - and it sounds as strange to my 'thinking' as it does to your thinking. But when I am there/it, it isn't strange at all. It is simply another reality. Of course there are also divine realms. Those are the most "blissful" to be with.</div><div><br></div><div>*</div><div><br></div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-44895822095144485892021-12-28T17:24:00.001+01:002021-12-28T18:58:30.357+01:00Fleur de LysDis, qui est l'ami? Celui qui frappe à ta porte et la puanteur des morts n'effleure point la face du voyant.<div>L'étrangère en son drapé de feutre et de satin apporte des nuits sans étoiles une liqueur aux effluves d'encens d'une contrée qui fut presque tienne, et son ivresse est amertume dans ta gorge sous les poussées de l'autre hiver - neige et cendre sur les tombes, et ton royaume est tout entier dans cette fleur du premier matin de l'an - lys devenu vert sous le soleil à n'avoir point porté de fruit.<br></div><div><div>Car le soleil sait mentir aux pères des grandes dynasties, les convoquant près des plus blanches tombes dont ils forment leurs palais sur l'ossuaire des hommes sans fortune - et c'est parmi de tels hommes sans noms, sans terres ni visage qu'un lys est venu mourir avant que de faner et laisser la terre intacte de ses fruits pour le repos des morts que des rois rouges et jaunes ont envoyé piller des terres étrangères pour leurs fils atrophiés de tous membres et de tous sens.</div></div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-14703691780707205692021-11-15T18:02:00.001+01:002021-11-15T18:02:09.214+01:00Terrorisme et Capitalisme, une dissertation du 15/11/2016Le terrorisme est-il le fait de victimes de la société occidentale ?<div><br></div><div>Oui et non, là encore il faut s'interroger sur la nature des forces en présence.</div><div>Il y a certes une part de responsabilité de l'Occident dans la situation présente mais pas uniquement.</div><div><br></div><div>Axiome: Toute force veut la domination.</div><div><br></div><div>Lexique: volonté et visée sont ici des termes synonymes qui désignent le sens de l'action ou de la réaction d'une force. Le terme de visée appelle également les idées d'horizon, de point d'observation et de distance focale.</div><div><br></div><div>Par là j'entends qu'aucune force agissante, que ce soit de l'intérieur</div><div>d'un corps (force active enthousiasmante par la joie) ou depuis</div><div>l'extérieur (force réactive contraignante par la tristesse), ne veut</div><div>l'égalité avec le corps de forces (puissance) qu'elle combat.</div><div>Ainsi les forces agissantes dans le féminisme veulent la domination sur le genre humain, pas l'égalité de droits avec les hommes.</div><div><br></div><div>Idem, au lu de Fanon (le penseur noir le plus intelligent et le plus</div><div>pertinent du 20è siècle), il va de soi que s'il critique le concept de</div><div>négritude c'est parce que celui-ci ne permet pas de s'approprier le</div><div>concept plus intégrant d'humanité. Fanon parle d'humanité de couleur. Ce concept lui permet d'intégrer la plénitude de l'humanité dans la contingence, essentialisée par les Blancs, de la couleur de peau et de viser pratiquement la domination de l'humanité par les hommes de couleur.</div><div><br></div><div>Ainsi le recours à l'Islam couplé à la tactique du terrorisme aveugle</div><div>mis en œuvre par le FLN pendant la guerre d'Algérie (et d'abord exposé par André Breton dans le Second Manifeste du Surréalisme dans les années 20) constitue une arme visant non pas à faire entrer le monde musulman, issu du colonialisme, dans le Premier Monde occidental, mais à le remplacer en éradiquant l'Occident comme tel par la destruction radicale de toutes les théories qui le sous-tendent.</div><div><br></div><div>Comme la théorie du terrorisme est d'abord le fait d'une pensée</div><div>occidentale minoritaire (cf. supra), nous ne pouvons pas en former</div><div>l'antithèse sans abdiquer un constituant de notre propre théorie. En</div><div>fait le terrorisme est plus extérieur à l'Islam comme corps de croyants en la vie éternelle qu'à l'Occident post-religieux qui ne constitue plus que des subjectivités temporaires et mutantes (via principalement le capitalisme et la psychanalyse, conjointement à l’œuvre dans tout le publicitaire du discours libéral du capitalisme triomphant: le discours capitaliste est toujours publicitaire parce que l'objet de production est toujours un fétiche).</div><div><br></div><div>Tout le discours de l'EI tient par contre dans la mise en avant du</div><div>nomadisme: le combattant est toujours en marche, locataire d'un monde dont il ne se réconciliera la grâce du Créateur qu'en mourant après avoir contribué à détruire le mensonge de l'illusion de la propriété.</div><div>Cette pensée, loin d'être puisée dans le Coran ou d'autres sources</div><div>religieuses traditionnelles, et éminemment post-moderne et curieusement aryenne, pas sémitique. Pour en trouver la théorie il faut en effet lire Dumézil et Deleuze pour comprendre la mise en œuvre des forces de la machine de guerre nomade contre l'appareil d'état représenté par le roi-magicien (les états occidentaux maîtres de la production capitaliste) et le prêtre-guérisseur (le spectacle lié à la production capitaliste qui renforce la dimension fétichiste de l'objet produit - tout spectacle capitaliste est d'abord publicitaire).</div><div><br></div><div>Ce que l'Islam a en propre par contre c'est, comme le Judaïsme avant sa réforme, l'iconoclasme et le fétichisme de l'écrit. Comme toute son efficacité passe d'abord par la lecture de messages écrits, l'impact des images produites, loin d'être diluées dans la masse des objets remplaçables du capitalisme, est de pure intensité. Autant les images violentes du cinéma américain et du jeu vidéo nous indiffèrent, voire nous distraient (au sens pascalien), autant le fait de la violence islamiste nous interdit le recours à l'image et nous force à la pensée verbale autant qu'elle nous restreint à la seule expression également verbale de cette violence.</div><div><br></div><div>Aucun film américain n'a repris dans une fiction des images telles que des gens en flamme se défenestrant des tours du WTC pour mettre un terme désespéré à leur souffrance (geste qui pourtant rejoint celui de Deleuze également vaincu par la douleur et dont nous trouvons l'expression préalable dans son dernier essai "Une vie"). Or une telle image est bien de celles qui suspendent à jamais la croyance en l'individualisme issu des Lumières et du capitalisme.</div><div>L'individu n'a pas sa finalité dans la consommation fétichiste des biens de production, mais dans sa réconciliation finale avec le feu et la mort, dans une geste qui rappelle curieusement celui d'un des premiers Occidentaux, le penseur présocratique Empédocle d'Agrigente.</div><div><br></div><div>Si l'on veut à tout prix sauver une identité occidentale, il faudra</div><div>peut-être se demander où sont, aujourd'hui, les sandales de bronze</div><div>d'Empédocle autrement dit: que restitue de nous le feu volcanique</div><div>lorsque tout est perdu.</div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-80724843006776219882021-10-12T04:51:00.001+02:002021-10-12T05:34:03.595+02:00Le vent s'est tu Le vent s'est tu dans les herbes hautes<div>Un cri de choucas dans le lointain</div><div>L'écho du clocher dans tes yeux morts</div><div><br></div><div>Le bois verdissant obscène et beau</div><div>Le ruisseau où bondit une truite</div><div>Et la nuit silence de la nuit</div><div><br></div><div>Nuit sans étoiles dit au cœur lourd</div><div>La rose est enfant des trépassés</div><div>Claire comme l'oubli de la tombe</div><div><br></div><div>Goût de sang dans le songe apeuré</div><div>Et le pas hésite en terre étrange</div><div>Le vent s'est tu dans les herbes hautes</div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-45649780056744082402021-09-25T16:18:00.001+02:002021-09-25T16:19:41.693+02:00The defeated and the losers (September 2016)The two terms of Barack Obama send a clear message to the Americans and to the world: the power in the USA will no longer be exclusively white, never again !<div><br></div><div>One election could have been just a random chance, an accident of fate. After the disastrous terms of GW Bush, even a toothbrush could have been elected against the Republicans.</div><div>But Obama has been elected twice: once in 2008, and then confirmed in 2012. It's done, it happened, it's here to stay !</div><div><br></div><div>The African-Americans come from a history of defeated people, who were never losers. When you've been defeated by a stronger power, because you're globally in good shape you immediately turn to resistance, and the Black slaves of the Americas immediately became resistance by creating all sorts of inventions that gave them minor powers of life in a brutally antagonistic context where the majority just denied them.</div><div>Creole and blues. Bridges and roads, invisible to the master race.</div><div>With these tools, creation everywhere, powers of life and creation not only against but, more importantly, *without* the white masters.</div><div><br></div><div>The Blues people took the masters' languages - English, French, Spanish, Portuguese - and made something completely different: creole. It may sound vaguely familiar to a French ear because the other defeated culture of the French Americans - the Acadians - has many similarities with it, and its greatest voice Jack Kerouac was all jazz and blues in a strange English, a complete stranger everywhere but to the road.</div><div>But Creole has its own speeds, and is meant to be incredibly easy to learn and quickly usable by whoever was brought as a slave from wherever in Africa.</div><div><br></div><div>Blues is a healing medicine. You eyes cry while your feet dance. The dream is healed, then the dreamer is empowered and returns healthy.</div><div>And since 2008 this joyful health has had name Barack Obama.</div><div><br></div><div>The hegemonic Whites have lost, they are the losers yet they don't want to realize that the white Americans haven't been defeated a single bit. To be a white American today only means to be American among, to be American with - other ethnic minorities who are just as American as them, but differently.</div><div><br></div><div>France: In 1940 France was defeated, and immediately the living forces turned to resistance, either actively like the free-shooters or passively, by helping silently Jews to cross the border, by delaying German orders, etc.</div><div>But in 1792 the monarchists and the ancient regime Catholics lost. They didn't form any resistance, for they had no positive force to oppose the new Republic of the Human Rights. They turned to reaction, the counter-revolution, with such brilliantly sinister authors like De Maistre and later Gobineau. The result was the royalist Restoration and the Second Empire, a most sinister era of modern France told by Victor Hugo.</div><div><br></div><div>That's why Trump may win, he'll be all reaction, with mercantile ideology both from the origin of the USA and the neoliberal 80s and 90s that Reagan and Clinton contributed to create against the US people.</div><div>America needs a president who can dance and make people dance through their tears, like the Blues, and from there create new powers for life. But neither candidates have this ability.</div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-46328038668659372872021-09-24T11:05:00.001+02:002021-09-24T11:05:04.145+02:00Une Infinité de Fois Une infinité de fois Dieu a créé ce monde<div>Une infinité de fois Dieu a détruit ce monde</div><div><br></div><div>Une infinité de fois Dieu a créé une infinité de mondes</div><div>Une infinité de fois Dieu a détruit une infinité de mondes</div><div><br></div><div>Une infinité de fois je suis né dans ce monde et dans tous les mondes</div><div>Une infinité de fois je suis mort dans ce monde et dans tous les mondes</div><div><br></div><div>Une infinité de fois je fus sauvé et déifié</div><div>Une infinité de fois je fus déchu et damné</div><div><br></div><div>Une infinité de fois la création du monde fut un bond joyeux hors de soi</div><div>Une infinité de fois la création du monde fut un effondrement de soi en soi</div><div><br></div><div>Une infinité de fois Souffrance appela la fin de toutes choses </div><div>Une infinité de fois Félicité voulut l'éternité de toutes choses</div><div><br></div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-72305157019660084032021-09-19T23:20:00.001+02:002021-09-19T23:23:12.137+02:00Élégie pour un FamilierUn temps j'ai désiré l'encan des larmes dans la nuit de sang <div>cœur frappé au marteau des morts encre d'une larme au goût de sang</div><div><br></div><div>Déjà ce n'est pas moi ce n'est pas moi</div><div>Qui tinte à ta fenêtre </div><div>Ce n'est pas moi c'est le vent</div><div>Le vent qui porte la voix des morts</div><div>Déjà à ta fenêtre tu ne m'attends pas </div><div>Tu ne m'attends pas et je suis mort </div><div>Comme le vent qui bruisse le saule</div><div>Sur la rivière où tout chante</div><div>Tout ce qui vit et ne vit pas</div><div>Tout un chant de non-nés dans le vent sur la rivière</div><div>Dans le vent qui bruisse le saule et le bois de cyprès</div><div>Par la falaise de gypse par le bois qui piaille</div><div>De milliers d'oiseaux de flamme sur la carrière de gypse</div><div>Et c'est presque l'empreinte de ton pas sous les branches lourdes d'oiseaux hurlant la cicatrice d'un nom </div><div>D'un nom qui fut peut-être le tien lorsque tu pensas m'appeler</div><div>Avant que de dormir dans la chaumière où cuit le pain des morts sur un feu de tourbe</div><div><br></div><div>Tu as cru peser mes mots ce n'étaient que mes larmes</div><div>Mes larmes à l'encan dans la forêt de gypse </div><div>Mon cœur à l'encan dans la forêt des morts</div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-50919209516400639642021-08-12T21:55:00.001+02:002021-08-12T21:55:34.732+02:00Vocation du PoèteJ'ai dit à l'aube nouvelle<div>Éclaire mon sentier mais ne me conduis pas</div><div>Ouvre les yeux des enfants endormis</div><div>Mais ne lave pas leurs larmes de la veille</div><div><br></div><div>J'ai dit au vent qui annonce la pluie</div><div>Ne sèche pas la sueur de ceux qui tombèrent sous le ciel de midi</div><div><br></div><div>Et à la pluie que porte l'orage</div><div>Que ceux qui ferment leurs fenêtres sont parents de nos morts</div><div>Et à l'orage qui gronde</div><div>Éclaire la chambre de qui n'a pas fermé les volets de ses fenêtres</div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-8280207490668545802021-08-07T22:37:00.001+02:002021-08-12T21:54:44.105+02:00Petite mèreÉtait-ce toi petite mère ou bien la pluie<div>Est-ce ton frêle pas sur le parquet qui luit</div><div>Est-ce une pauvre larme encore ou bien déjà</div><div>Est-ce la mort qui veille ainsi que le naja ?</div><div><br></div><div>Est-ce ton frêle pas sur le parquet qui luit</div><div>Petite mère qui naguère et qui déjà</div><div>Était ma joie ma seule étoile dans la nuit</div><div>Sœur insouciante qui mon cœur lourd allégea ?</div><div><br></div><div>Est-ce une pauvre larme encore ou bien déjà</div><div>Est-ce la pluie de l'automne qui frappe l'huis</div><div>Ou l'hiver qui sur la forêt muette neigea</div><div>Quand mon cœur désolé se brisa dans la nuit ?</div><div><br></div><div>Est-ce la mort qui veille ainsi que le naja</div><div>Petite mère chère à la vie qui s'enfuit</div><div>Est-ce la mort déjà qui frappe et griffe l'huis</div><div>Frappe et griffe mon cœur que ta grâce allégea ?</div><div><br></div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-80413461892680772712021-03-26T08:17:00.001+01:002021-03-30T01:50:00.185+02:00William Shakespeare, sonnet 66 LXVI<div>Las de toutes choses, j'implore doux trépas,</div><div>Comme de voir le mérite né mendiant,</div><div>Et des vauriens indigents parés joliment,</div><div>Et foi toute pure par malheur abdiquée,</div><div> </div><div>Et l'honneur d'or honteusement égaré,</div><div>Et l'humble vertu vulgair'ment prostituée,</div><div>Et droite perfection à tort disgrâciée,</div><div>Et force par boiteux bercement estropiée</div><div> </div><div>Et l'art bâillonné par l'autorité,</div><div>Et folie, telle un méd'cin, guide talent,</div><div>Et vérité simple à tort nommée simplicité, </div><div> </div><div>Et captif bien servant capitaine mal :</div><div>Las de toutes choses, d'elles je veux m'enfuir,</div><div>Sauf qu'en mourant, je laisse mon amour seule.</div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-29117907755534600812021-03-03T19:54:00.001+01:002021-03-03T19:54:24.638+01:00Psithyrismós <div>J'ai désiré dans la nuit </div><div>J'ai désiré dans la nuit sainte</div><div>J'ai désir que peut-être</div><div>Que peut-être toi</div><div>Toi toi-même</div><div>Toi toi-même tu</div><div>J'ai désir que</div><div>Que oui</div><div>Que tu prennes souci</div><div>Souci dans ton cœur</div><div>Mais sans te blesser</div><div>Comme respirer près de ta paupière</div><div>Mi-close en ton demi sommeil</div><div>J'ai désir que peut-être</div><div>Une larme nous endorme</div><div>Et on dira</div><div>On dira que peut-être </div><div>Ce fut larme d'un ange</div><div>Et que la rose ne fut pas belle vainement. </div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-5723404694251322312021-02-26T21:21:00.001+01:002021-02-26T21:21:36.847+01:00Avant la Fondation du Monde (William Butler Yeats) Si j'assombris les cils<div>Et que j'éclaircis les yeux</div><div>Et rends mes lèvres plus rouges, </div><div>Ou bien demande si tout va bien</div><div>À un miroir après l'autre,</div><div>Sans la moindre vanité :</div><div>Je regarde le visage que j'avais</div><div>Avant la fondation du monde. </div><div><br></div><div>Et si je regarde un homme</div><div>Comme s'il était mon bien-aimé, </div><div>Que mon sang reste froid tout ce temps </div><div>Et mon cœur impassible ? </div><div>Pourquoi me penserait-il cruelle</div><div>Ou encore infidèle ?</div><div>Je lui ferais aimer cela que j'étais </div><div>Avant la fondation du monde. </div><div><br></div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-44585528878321135322021-02-26T12:45:00.001+01:002021-02-26T12:45:31.030+01:00Voisinages <div>Entre le terreau et l'argile </div><div>Comme sous un voile </div><div>Le cri de l'Insoupçonné</div><div>Telle une ombre qui dit au soleil</div><div>Que ton corps de potier n'est pas encore tombé</div><div><br></div><div>Rassemble les orgueilleux près de la rivière</div><div>Laisse le glacier au printemps </div><div>Craquer la glace sous leurs pieds</div><div>Tu n'as d'autre sœur que ta mort</div><div>Et les amitiés sûres des hôtes</div><div>Qu'elle confie à ta mémoire hurlante.</div><div><br></div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-84061498563350936412021-02-25T15:58:00.001+01:002021-02-25T15:58:26.926+01:00Rythmes<div>À travers les nuages</div><div>Tu</div><div>Seulement tu</div><div>Passes comme taisent l'azur</div><div>Des oiseaux retour d'étoiles mortes</div><div>Les oiseaux comme une lumière fantôme</div><div>D'une bénédiction qui presque fut </div><div><br></div><div>Sur la terre qui n'est plus</div><div>Même le repos des morts</div><div>Tu</div><div>Seulement tu</div><div>Cries ce silence qui dérange le bruit</div><div>En ce jour où Dieu</div><div>Avait des yeux de fauve repu</div><div><br></div><div>Dans l'allée de jasmin</div><div>Où chanta le rossignol</div><div>Tu</div><div>Seulement tu</div><div>Posas un verre de vin</div><div>Près d'un livre au titre effacé</div><div>Sous la tête de l'enfant qui dort</div><div><br></div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-52592459979930104912021-01-24T06:26:00.001+01:002021-01-25T10:34:29.504+01:00Complainte Du Moribond Dis-tu, ma sœur la mort, la vie était trop brève ?<div>Et le temps des saints à peine le temps d'un rêve ? </div><div>Du printemps assassin nous avions bu l'absinthe</div><div>Ignorant des poisons à cœur de rose sainte.</div><div><br></div><div>Jà nous voilà raidis et blêmes, tremblant d'effroi</div><div>Dans ce paletot en lambeaux de tissu froid,</div><div>Et l'âme la pauvre âme, sa plainte est sans écho</div><div>Dans la nuit sans étoiles où rirent les signes zodiacaux </div><div><br></div><div>Quand pour un temps l'azur chanteur parait les fleurs</div><div>De colibris, d'abeilles, de papillons. En pleurs</div><div>Un cœur qui a aimé ne porte que les deuils</div><div><br></div><div>Du firmament de saint amour où tel un œil</div><div>Brillait la lune comme jeune reine au bal -</div><div>Était-ce toi, ma si belle sœur cannibale ? </div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23454115.post-13032182155737776372020-12-29T03:07:00.001+01:002020-12-29T03:07:08.915+01:00Chemins du Sang<div>1.</div><div><br></div><div>Fenêtre brisée qui claque au milieu de la nuit -</div><div>Que me veux-tu ?</div><div>Dans la forêt des ombres un criminel tremble -</div><div>Que me veux-tu ?</div><div>Le bras arraché d'un soldat au premier feu -</div><div>Que me veux-tu ?</div><div>Et cela qui veut ne plus revenir -</div><div>Que me veux-tu ?</div><div>Un ange tonne près de l'orée lointaine -</div><div>Que me veux-tu ?</div><div><br></div><div>2.</div><div><br></div><div>C'est déjà une montagne en ses chemins tapis de mousse</div><div>C'est une montagne et c'est ton rêve</div><div>Enfant qui rit encore au son des cloches qui dérange le cri des martinets</div><div>Aux derniers feux du soir.</div><div><br></div><div>3.</div><div><br></div><div>Un verre de vin sur la table nue de l'étranger.</div>BlueDuskhttp://www.blogger.com/profile/08754942987487652507noreply@blogger.com0